"Quería escribir la canción más bonita del mundo"...y ella quería escucharla, para inspirarse y escribir la poesía más triste de todas, la historia más melancólica. Porque encontraba la belleza en el dolor, en todos esos sentimientos que ahogan el alma en la desesperación ,porque entendía , que lo bello no tiene porque venir de algo bueno, o alegre...
Pasó media vida buscando esa frase especial que añadir a sus cuentos, esa estrofa final que elevaría en lo más alto sus versos...pero no encontró nada. Vacío...sólo eso , un inmenso vacío, que producía un cansancio demasiado grande como para poder seguir. Era tan fuerte esa ausencia de todo que la dejaba paralizada, sin pensar en nada, con ideas por la mente pero sin una forma fija.
Clavando la mirada en las paredes , tratando de encontrarse a si misma. Y ...no lo hacía, había empezado a jugar al escondite demasiado joven, y un día sin más se quedo escondida en un rincón , y no volvió a salir.
Salía de vez en cuando , en cada historia, pensamiento escrito , o verso...pero regresaba de inmediato. Le encantaba la soledad, era amante del silencio, y no necesitaba nada más.
El mundo...carecía de significado para ella, que sólo se centraba en sus letras, sus palabras...
Y así paso la vida, sumergida entre láminas de papel, folios...lápices, bolígrafos, escribiendo todo lo que recordaba y quería enterrar, cavando una tumba para cada matiz desagradable de su existencia, enterrándose viva sin apreciarlo.
Dolor...ese vacío que la acuchillaba día si día también era fruto del dolor, y por mucho que hiciera nunca lograba eliminarlo, por lo que se había rendido hacía ya tiempo.
Sola, en una habitación , con toda su vida escrita en cada pared, en el suelo, en el techo...en cualquier sitio...desahogándose de mala forma, porque era incapaz de pedir ayuda, de reconocer que necesitaba olvidar , que le atormentaban muchas cosas...
Y así un día cuando hubo escrito la última frase, acabó tumbada en el suelo, rendida de cansancio, exhalando el último suspiro , con una lágrima acariciando su cara, y una carcajada de dolor intensa pintando toda la habitación.
Murió porque había nacido para ello, morir ... sin vivir.
Como Tantos Otros...Al final no pudo escribir la poesía más triste jamás conocida, pero no le importo , alguien había escrito en su pasado , los recuerdos más dolorosos...
_ _ _ O.o_ _ _
